I miei incantesimi sono infranti. La penna mi cade, impotente, dalla mano tremante. Se il mio
libro é il tuo caro nome, per quanto mi preghi, non posso più scrivere. Non posso pensare, né
parlare, ahimè non posso sentire più nulla, poiché non é nemmeno un'emozione, questo
immobile arrestarsi sulla dorata soglia del cancello spalancato dei sogni, fissando in estasi lo
splendido scorcio, e fremendo nel vedere, a destra e a sinistra, e per tutto il viale, fra purpurei
vapori, lontano dove termina il panorama nient'altro che Te.
(Edgard Allan Poe)
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